14 février 2007...

...ou le jour où mon diplôme de baccalauréat es Arts en histoire de l'art m'a été décerné.

Il est arrivé hier... par la poste... ... à ma nouvelle adresse.

J'étais où ces trois dernières années? Certainement pas en histoire de l'art.

C'est un signe, vous croyez? Ou seulement de la magie?

Ironiquement, le 14 février 2007, je vivais avec un gars qui ne voulait pas fêter la St-Valentin ou quoique ce soit parce que c'était commercial. Accordé.

Ironiquement, je ne suis pas allée à ma remise de diplôme et j'ai encore moins dit à mes parents que collation des grades il y avait parce que le 14 février 2007 (et un peu avant et un peu après), j'étais en train de péter ma coche solide, solide. En fait, il a fallu attendre le 8 mai 2007 pour que le bouchon saute vraiment.

Je ne me rappelle pas grand chose de mai à août 2007. Je me rappelle des gens qui m'entouraient, je me rappelle où je vivais, de ce qui m'a rendue malade mais je n'arrive pas à me rappeler ce que je faisais de mes journées, où j'allais, etc. Trois mois où fixer un mur ou un paysage ne faisait plus aucune différence. On me disait qu'il fallait manger, je mangeais. On me disait qu'il fallait sortir, je sortais. On me disait qu'il fallait dormir... ça, j'en étais incapable.

Je revois aussi cette scène de rupture absurde, dans cette absurde cuisine de cet absurde et crotté petit appartement de la rue Châteaubriand : en larmes, au beau milieu de la cuisine, une poignée de spaghetti à la main, une cuillère dans l'autre à crier, crier, crier après quelqu'un qu'on aime tellement mais qu'on ne peut plus supporter. Je n'arriverai plus jamais à le supporter, ça fait trop mal d'être seule à deux.

Trois ans plus tard, tout va bien. Ça a un nom, il paraît : burn out et trouble anxieux.