Gros coffre bleu acheté cinquante dollars qui a longtemps trôné dans mon mini salon de la même rue que maintenant. Table de salon, meuble à télé, garde souvenirs. Il a fait le tour de la ville, de l'ouest au centre, du centre au sud, du sud à l'ouest, de l'ouest à l'est et puis de retour vers le centre du nord.
Bleu marine, bleu foncé. Avec ses ferrures et ses fêlures. Ce coffre qui sent le bois et la carton et sa vieille tapisserie faux bois qui s'effrite à l'intérieur.
« Je ne suis pas un coffre, je suis une malle.
- Coffre, malle, malle, coffre, c'est du pareil au même.»
Il faut utiliser les petites voix qu'on entend, c'est peut-être comme ça qu'on réussit vraiment à aller quelque part.
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