Rendue au point où je voudrais aimer ma job. J'aimerais que 35 heures par semaine ne soient pas un calvaire. Les heures, ça donne envie de relire Virginia Woolfe. Toute cette eau, Mrs Dalloway.
De l'eau frette qui s'endort, dans un endroit où tout est sable et gris. Les arbres rabougris, parmesés de mouchetures jaunies, s'écrasent sous le gris métallique du ciel. Gris, gris, gris. Et le lac, comme un miroir, lové au creux du silence.
C'est de ça dont je rêve.
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