Fin novembre

L'heure est venue de faire de la compote de pomme. Avec des McIntosh, pour pouvoir balancer l'acidité avec du miel.

Éplucher 8 pommes, les couper en dés et les couvrir d'un filet de miel en faisant chauffer à feu moyen. Glisser un bâton de cannelle et remuer pour cuire les pommes également. Laisser comporter jusqu'à consistance désirée.

Réconfort.

Novembre

Le temps qui touche, avec une goutte de météo dans la peau.

Le froid et l'humide d'un début d'hiver gelant les flaques d'eau, petites patinoires où les brindilles prisonnières figent et craquent. 

J'ai toujours eu hâte à 2012. Pas parce qu'on annonce une hypothétique fin du monde selon le calendrier Maya, mais plutôt à cause d'une adresse, celle de la maison où j'ai grandi.  Je regardais les adresses voisines et elles correspondaient à des années passées ou futures pas si lointaines.

Par exemple, la maison de la rue qui a célébré l'an 2000, la troisième en partant du coin, faisait en fait partie d'une rangée de 4 habitations, recouvertes de brique et de panneaux d'aluminium gris, avec des toits en bardeau d'asphalte.

Beaucoup de petites maisons collées par deux ou par quatre.

Comme l'envie de revenir traîner par ici. Il ne fait pas froid, pas encore. Il faudrait du froid et de la pluie et du vent pour que ce soit vraiment novembre.


Pour l'instant, il n'y a que des ulcères à fabriquer et des adieux avec lesquels composer.

"Mettre du fiel sur ses toast et du faux dans son vin".

Houston, we have a problem

Régime draconien.

Régime draconien? Je n'ai jamais été au régime de ma vie, jamais.

Maintenant, un an plus tard, je ne contrôle plus mon appétit.

J'ai un peu envie de mourir maintenant.

Comme une plante en hiver...

Je ne suis pas Daryl Hannah

 Un matin d'automne, cette fille s'est levée un matin et a décidé de partir un blogue.

Besoin de se reposer juste au moment où  il faudrait écrire tout le temps, peut-être même revenir au papier.

Les yeux sur un ordi. L'oeil de pirate retenant les cheveux. Nouvelle étape, grand ménage.

C'est le corps qui bascule, pas l'esprit.

Triste terre à terre qui fait rire. Sans rire, on s'ennuie.

S'il faut s'en soûler, pour tout faire sortir, même si c'est absurde et pas si drôle, buvons des mots.

Retour à la case départ. Le hasard qui vient de donner une chance.

Décembre

J'ai besoin d'un câlin. Pas d'un gros câlin mais juste d'une petite tape sur l'épaule.

"Lâche pas, plus que trois jours et demi avant les vacances, 23 heures de bureau, trois heures d'examen. Ton examen est ce soir et après, la session sera finie. Après, tu pourras rester dans ton lit si c'est tout ce dont tu as envie. Après, tu pourras peut-être même dessiner un peu ou écrire, même si Rose Vélo est morte et qu'Hochelaquoi prend la poussière. "

Je rêve d'un bain et d'un massage, d'une promenade dans le bois, raquettes aux pieds, de trois cours de yoga cette semaine, d'une longue sieste dans un lit qui sent bon la lessive et je rêve aussi de champagne pour perdre la tête.

La porte de la salle de bain est toujours dans le couloir et il fait sombre dans mon petit rez-de-chaussée.

Je me sens prisonnière de Noël qui arrive vite, vite, vite.

Vite, acheter des cadeaux pour la famille qui s'agrandit sans cesse. Vite, sourire à la caméra. Vite, trouver un party du jour de l'an...

Vite, prendre ma grand-mère dans mes bras et lui dire : " Si tu ne vois plus, je te ferai la lecture, on ira ensemble à la bibliothèque te chercher des romans historiques".

J'suis un petit peu fatiguée et mes yeux coulent tous seuls. Je suis intelligente. Enfin, il me semble. Mais il me semble aussi que je n'ai pas une intelligence d'envergure universitaire. Je suis trop rêveuse, trop paresseuse, pas assez assidue, pas assez rigoureuse, trop distraite. J'aime trop dormir, j'aime trop ne rien faire, j'aime trop fixer un mur pendant des heures et surtout, j'aime trop oublier de penser. Il faudrait des programmes universitaires en observation des moeurs et habitudes artistiques de nos contemporains, avec seul prérequis que celui-ci : manque de confiance, syndrome de l'imposteur.

Reprendre

Faire le ménage, faire le ménage. Pas au son de Gainsbourg. Étudier, aussi.

Le grand sommeil est passé.

La culpabilité se cultive

-Qu'avez-vous fait vendredi soir?

Oublié. Quelques bouteilles de bières et du sommeil. Des plans annulés à la dernière minute pour dormir encore un peu, au moins jusqu'à midi.

Il est onze heures trente et ça sonne à la porte. Réveil en sursaut. Quoi? Hein? C'est qui?

Grand frère et Douce, en pleine expédition du samedi.

- Ouais, on passait dans le coin.
- ...
- Grosse soirée?
- Hein? non, même pas. Entrez, regardez pas le ménage, ça doit sentir la clope.
- Ahlala, tu dors quand il fait beau comme ça?
- ...

Ils sont repartis, j'étais éveillée.

J'aurais voulu être là

Rendue au point où je voudrais aimer ma job. J'aimerais que 35 heures par semaine ne soient pas un calvaire. Les heures, ça donne envie de relire Virginia Woolfe. Toute cette eau, Mrs Dalloway.

De l'eau frette qui s'endort, dans un endroit où tout est sable et gris. Les arbres rabougris, parmesés de mouchetures jaunies, s'écrasent sous le gris métallique du ciel. Gris, gris, gris. Et le lac, comme un miroir, lové au creux du silence.

C'est de ça dont je rêve.

Se coucher tôt

Le premier livre d'histoire de l'art.

Miyuki Tanobe.

Une histoire et des images. Des histoires de neige.

Premier souvenir d'émerveillement devant un tableau peint, à six ans.