Sous les phosphores et la neige, une pomme dort. Une image du balcon, personne ne semble dormir. Tous observent le lent ballet des chasse-neiges qui font trembler les verres. Une lumière tamisée à la fenêtre montre le chemin aux passants. Une horloge meuble le silence. Les enfants dorment ou craignent le noir. La pudeur n’est pas à leur ordre du jour. Ils rêvent, nus, désarmés, à ces monstres sous l’oreiller. La première neige émerveille les nouveaux venus et leur gèle les doigts.Souvenir fugace de cette première bordée. Des bottes, des foulards, souvenir d’une urgence avant la fonte.