Au soleil de février, on n'entend plus rien. Oreilles sourdes qui ne cillent qu'au silence.
Tout craque, les joues sont figées. Après le vent et la forêt, souffle blanc et bleu et reliefs changeants.
On dirait que j'écris ce que tu dis, radio-roman ambiant. Vive les participes présents. Elles sont loin, les journées d'été.
Au son du piano.
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