Dépression saisonnière, dépressive du dimanche, avec des interrogations niaiseuses et futiles. Le tout un peu fleur bleue, quand on en vient à se demander: "Mais à quel moment sautera-t-elle devant le métro? Ça commence à bien faire!"
Alors, cela va comme suit, quelques jours en octobre, pendant que les draps se lavent. D'ailleurs, je veux dire bonjour à la maman de Jenn qui revient nous rendre visite!
Je ne change rien.
11 octobre 2008
Samedi, longue fin de semaine de l'Action de grâce. Au carré St-Louis, du sang entre les jambes. Une coupe recueille le sang et je rejoue la scène de Psycho sous la douche, du sang épais et noir qui coule partout.
Le bassin est bleu-gris et les feuilles, pas encore tombées.
16 octobre 2008
Rue Fairmount, entre Waverly et de l'Esplanade. Là où une synagogue est devenue le Collège Français. Depuis cinq jours, il pleut et virevolte des feuilles dans tous les sens. Interruption: téléphone et quémandeur de feu.
18 octobre 2008
Un joint et une table à pique-nique sur le Mont-Royal. Les corneilles se chicanent et tout le monde marche d'un pas énergique, comme s'il restait un peu d'été en eux. Un joint à deux pas du Lac des Castors. Fumer en toute impunité, en plein coeur du poumon de la ville, une vieille habitude. Ça relève du rituel, en fait. Il fait froid quand on ne bouge pas. Je prends la pause pose. Rouge est la bonne couleur. Pourquo aime-t-on le rouge? Dans le parc des sculptures, les gens s'entrephotographient. Il y a les sportis et les comme-à-la-ville, des familles et des couples. Peu de gens seuls. Il faut écrire plus petit pour économiser l'écran, euh non, l'espace. En plein soleil éblouissant, une mare de lumière sur la table. C'est aussi un rayon chaud pour ma main qui tremble, qui n'a plus l'habitude d'écrire. C'est n'importe quoi. Une sculpture est en granit, un gros bloc, Saint-Granit, comme dans les Pierrafeu.
Ma clope éloigne les gens.
L'enfant est tombé dans les feuilles, en pleine face.
J'aime la poésie parce que c'est aussi des formes. Ce sont des formes, une structure. Comme un squelette sur lequel on peut tout faire.
Un voyageur et un Montréalais, ou deux voyageurs qui parlent d'ailleurs, de Terre-Neuve. C'est un beau nom, j'imagine le brouillard.
Soudain, en enfant est tombé en pleine face dans les feuilles.
Enfant tombé en pleine face dans les feuilles. Alexandrin et alitération.
Au parc pour écrire.
Je suis la solitaire qui sort rarement seule.
Les mains de Mjo sont gelées.
Un groupe de gens, tous habillés en blanc.
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