Le politiquement correct:

Aveugle? Non, non-voyant.

Sourd? Non, malentendant.

Nain? Non, personne de petite taille.

Muet? Non, celui qui parle avec le langage des signes et a de grandes chances d'être sourd, euh, malentendant...

Ma mère travaille avec des handicapés (attention, pas de liaison qui fait des zandicapés...!!), elle a un peu une langue de bois.

Elle veut sauver le monde ma mère. Elle donne sa place dans le métro, elle tient les portes tueuses du métro. L'an dernier, elle est même devenue la meilleure amie du monsieur diabétique ronfleur qui partageait ma chambre d'hôpital. Marifou est immobilisée sur un lit plastifié, dans une chambre qu'elle partage avec deux monsieurs qui geignent et qui parlent anglais. Son voisin le plus «normal» est un junkie aux pieds nus qui met du vernis à ongles noir et qui se dessine des coeurs dans le visage...

Mise en situation. Je me réveille (assommée par les médicaments) pour trouver ma mère, qui est revenue à Montréal JUSTE POUR MOI, en grande conversation avec le monsieur. Elle lui fait manger son pouding et converse en anglais, comme si elle le connaissait depuis toujours: «You want some more Mr. Klutz? You want some water? Oh, look, my fille, euh, daughter, is alive, euh, awake! Marifou! dis bonjour à Mr. Klutz!». Un peu plus, c'est lui qu'elle faisait sortir de l'hôpital.